Il pleut-il

De mes récits rétifs

Battue la brèche

De son ère tranquille

Coeur-vent ses récifs

De mon Ô-lympe avide.

Il pleut,

Sur la pente de mes fleurs bleues

Au jour d’huis

Où vertes d’émoi

Mes hanches pointues

S’évertuent de fleurs rougies

A tes mains éboulies

Ta lèvre écoute

Comme je n’en pluie plus

De joie.

Il pleut, sur moi

De douce heure

De bon’heure

Ta mâle heure

Me suce-tente

De toi-moi-nous

ce grand tout

Qui d’eau, chante…